Todo se mantiene en tensión, hasta el silencio contiene algo para ser lo que es.
La quietud es sólo explosión postergada y la luz es tiniebla hibernando hambrienta.
Cuaja el rocío poniendo al agua en tensión, los átomos son hongos mortales contenidos, las sociedades son anarquía paciente y el sol es energía aprisionada por su propio poder.
Cada cabeza es un mundo tras los barrotes, cada corazón mil pasiones desenfrenadas obligadas a golpear histéricas y sistólicas.
Las "buenas apariencias" son muros implacables, la moral es un elocuente domador, es la duda una gran mano que retiene y la sociedad goza con ponernos bozales y grilletes para seguir conteniendo todo lo que contiene.
Pero está la noche y las sombras por donde se filtra tanto sin guardar, por donde fluye el universo libre, que con excusa del exceso explota, revienta y compensa "tanto sin soltarse" con "mucho rebalsar".
Están los escondites y recovecos, donde los amantes se dejan llevar. Y los clubes de jazz y las guitarreadas donde las normas métricas y armónicas se rompen contentas más allá del alba.
Hay tanta válvula de escape que permite a la pobre tensión estar. Que retiene cómodos a los tensados y deja a los libres explotar.
No hay comentarios:
Publicar un comentario