tag:blogger.com,1999:blog-62716148887188746072024-03-13T08:12:46.203-04:00Palabra, imagen y fantasmas insomnesUnknownnoreply@blogger.comBlogger533125tag:blogger.com,1999:blog-6271614888718874607.post-49047176283668485922021-02-16T18:34:00.000-04:002021-02-16T18:34:26.765-04:00A tiempo el espacioY así fuimos a colisionarde frente a velocidad luzcomo intentando desintegrarnosllevándonos todo y a todos a nuestro paso. Nebulosas insultando al infinito, reventamos minúsculos ante la nada y nos apagamos así también, de inmediato, casi avergonzados, incapaces de resistir las paradojas o ya sin ganas de intentarlo.Estrellas fugaces, víctimas de un capricho (o de varios) tejimos nuestra Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6271614888718874607.post-75837472704289084722019-09-09T12:28:00.001-04:002019-09-10T14:11:41.684-04:00Chiquitanía
Arde, ya es una ampolla,
ya revienta, y es pus,
pestilencia, gangrena
y amputación.
La patética marioneta se incinera
ha cumplido el objetivo,
sus hilos entorpecen todo
mientras arde el aire.
En nombre del progreso,
por una promesa de pan
el pobre engordará más al rico
para luego aceptar en pago sus deshechos.
La Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6271614888718874607.post-44846788337332083652019-09-09T11:04:00.003-04:002019-09-09T11:26:36.050-04:00Pachakutec...
...sobre viajes y transformaciones.
Hay viajes y viajes. Los que nos llevan de un lugar a otro en el planeta por ejemplo y los que marcan un antes y después en nuestras propias vidas o incluso más allá de ellas.
Esta trascendencia, hacia otros planos, hacia la existencia de las otras personas a nuestro alrededor o incluso hacia el interior donde algo se quiebra y permite ver que el Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6271614888718874607.post-69189792372179472322019-08-06T12:19:00.000-04:002019-08-07T16:43:19.859-04:00Breve discursillo antipatriótico
Amo a Bolivia con todo y su engañosa libertad firmada en 1825, pero ante todo soy un ser humano que llora al ver como se levantan muros y se ahoga gente en mares lejanos.
Recuerdo, aunque vagamente, que ya de niño sospeché de las fronteras y pese a que más tarde mi amor por la gente que me rodeaba y con los que compartía tantas cosas en común me convenció de creer en la patria, leyendo Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6271614888718874607.post-81667923545423258132018-10-24T10:20:00.000-04:002018-10-24T16:33:20.520-04:00Matar al tiempo
Jaula, aunque sea de oro, es jaula.
(dicho popular)
Con paciencia se mata al tiempo; no como si fuera un solo objeto sino como montando una especie de genocidio contra las más pequeñas partes que lo componen. Así, obligándolo a ser un silencio 5.1 que nos invada desde todos los puntos cardinales, ahogando uno por uno sus nanoalaridos en nomeimportismos desoxigenados.
Con esa Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6271614888718874607.post-67673973868022446172018-04-14T13:38:00.002-04:002018-10-24T10:24:58.562-04:00Verdadero terror
Es cosa de jalar un hilo, de hacer una llamada ni siquiera de apretar un botón. Los dedos se levantan y apuntan, luego hay un destello y el silencio se vuelve miedo en medio del llanto y la devastación.
Y al otro lado de la línea: nada. Cocteles, brindis de honor, discursos y opulencia.
¡Qué asco!
¿Con qué palabras intentarán justificar ahora el terror?, tanta fragilidad expuesta, la Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6271614888718874607.post-72105338600386166962018-03-27T10:53:00.001-04:002018-03-27T10:53:03.641-04:00Arte y panfleto
Para un artista, la libertad es tan indispensable como el talento o la inteligencia.
Oscar Wilde
Es necesario tener bien puestos los límites para ponerse excesivo. Es decir, tener las reglas claritas para poder romperlas y así justamente, poder excederse. Y hay gente en todos los rubros que intenta transgredir líneas en diferentes facetas del quehacer humano creando así nuevas formas y Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6271614888718874607.post-18433922345466714302018-02-12T14:52:00.000-04:002018-02-12T15:08:07.513-04:00Comer de nuca<!--[if gte mso 9]>
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Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6271614888718874607.post-90552946807921947842017-10-15T10:13:00.001-04:002017-10-15T10:27:13.601-04:00Tiempo y amorTiempo y amor
(cueca)
Quién por su gusto padece
mejor se calla y resigna
a sufrir por sus errores
o a cambiar rumbo en la vida.
Quien a mal palo se arrima
sabe muy bien de los riesgos
de andar por campos de espinas
aridez de besos secos (donde se callan los versos)
Ay pequeña,
hay cosas que no se enseñan
vine a ofrecer tiempo y amor
no a cambiarlos por dolor.
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6271614888718874607.post-25422932400851438502017-10-02T15:26:00.004-04:002017-10-02T15:27:01.056-04:00Sintomáticas y aberradas diferencias socialesUnknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6271614888718874607.post-44677976298220649312017-10-02T15:20:00.002-04:002017-10-02T15:21:30.361-04:00Narices
Los aromas marean, los de los cuerpos, los del aire en primavera.
Los de la soledad que a menudo empuja los pasos.
El miedo a pasar desapercibidas en medio de tanto fulgor, obliga a las flores a elaborar afanosas tanto color y olor histérico y ese crónico carnaval anunciado se vuelve presente continuo que emborracha al que venía acostumbrándose al buen invierno; la estación pasará llevándoseUnknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6271614888718874607.post-4212785693352296462017-05-17T17:46:00.003-04:002017-05-17T17:52:23.910-04:00Periodismo
Hay un llamado en el oficio de decir. Hay un compromiso con los semejantes, un deseo de contar a todos lo que se pudo averiguar en ese eterno ir y venir buscando el suceso que valga la pena capturarse para ser compartido.
El periodismo es la mano con el dedo que apunta la luna, no la del dedo que pretende tapar el sol.
Es el paisaje descrito más allá del marco de la foto capturada Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6271614888718874607.post-81645876567774963092017-04-05T13:01:00.001-04:002017-04-05T13:16:28.158-04:00La Chiva respira
Ph. Dimitri Maidana
“El museo de los niños muertos” es más que una alusión a un espacio en desuso, cuya silente presencia en nuestra ciudad, se impregna claramente en la nueva propuesta de una de las mejores bandas de nuestro medio: La Chiva.
La solidez de la labor de estos artistas, trasciende esta vez, más allá de su ya consabida capacidad musical pues permiten la irrupción de su espacio Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6271614888718874607.post-71086673856319816152017-03-03T16:10:00.004-04:002017-03-03T16:11:09.266-04:00Turbas desatinadas
Heredamos el circo. Lo transformamos, mutó, se adaptó, se sincretizó. Y de pronto, el coliseo es una pantalla.
La turba siempre sedienta de sangre, está cansada de romper espejos viendo su realidad tan de frente. Por eso, queriendo ver lo mejor de sí misma en otro, edifica ídolos breves que puede quemar luego para aplacar su descontento (también consigo misma).
A Ronald, lo Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6271614888718874607.post-43013988629939579172017-01-14T21:07:00.000-04:002017-01-14T21:07:54.797-04:00Que mil guitarras desangren en la noche una inmortal canción al infinitoUnknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6271614888718874607.post-10831498372492628562016-12-28T20:07:00.002-04:002016-12-28T20:07:27.656-04:00a esos 62 que ya tienen la mitad
¿A qué estás jugando?
Si no tenemos otro hogar,
si tal vez sólo esta vida nos queda.
¿A qué estás jugando?
Se volvió billete cada madera
¿sólo para armar este tablero y ver
quién al final se queda con todo?
Y ¿ahora qué?, ¿ahora qué?
ahora que todo eso que hubo
sólo es este poco que queda.
No te importa, claro,
ahora vendes virtualidad, Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6271614888718874607.post-90169332328246992522016-12-27T11:57:00.000-04:002016-12-27T12:12:16.361-04:00Cortinas de humo
Lo que se esconde tras la fiesta no puede ni nombrarse,
lo que se acalla tras el ruido de los fuegos fatuos
que te hacen ver al cielo escapando del panorama,
son las centellas en tierra y el ruido de la desesperanza.
Dejo que el rencor se me ablande hirviendo en la picana
y cierro la puerta para que el vecino que no tiene,
no se antoje lo que es mío
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6271614888718874607.post-4135163052716680502016-12-06T19:58:00.000-04:002016-12-06T19:58:02.463-04:00Velorios
Me duelen, más que mi dolor, los otros dolores.
La vida es vidrio que al romperse corta y son de sangre las lágrimas que por sangre brotan.
Duro asunto la existencia y su contrario, similar a una promesa rota.
Entiendo el porqué de tanto silencio cuando las palabras tampoco soportan.
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6271614888718874607.post-19098210859725134812016-12-01T11:17:00.000-04:002016-12-01T11:33:06.442-04:00No te metas los muertos a la boca
Además está fresco. Al menos dale tiempo para que termine de secarse hecho tinta en los libros de historia a los que tal vez ni tu ni yo entremos.
También piensa: ¿quién quiere saber tu opinión después de todo? (o la mía)... lo siento, sé que tampoco es ese el punto.
No niño, no. No te metas los muertos a la boca, es de mala educación. Más aun si los muertos no son tuyos.
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6271614888718874607.post-42735276597934939142016-10-12T00:29:00.001-04:002016-10-12T00:52:00.667-04:00EquilibrioUnknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6271614888718874607.post-14597844539573481002016-10-09T17:11:00.003-04:002016-10-09T17:12:11.762-04:00Tormenta silenciosa
Cantemos bajo la lluvia,
cada quien sobre su tejado,
como gatos sin miedo al agua ajena
o como esperando a que nos parta un rayo.
Salgamos al techo
a ver las soledades bajo el temporal.
Con el techo sobre el techo gruñendo,
con el techo sobre ese techo gravitando en paz.
Que el ojo no engañe al tacto
que el dolor sabe gritar sólo Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6271614888718874607.post-65049677614470640122016-08-03T12:26:00.004-04:002016-08-03T12:27:01.041-04:00Sole sola
Alejarse casi siempre ofrece otras perspectivas.
Las cosas de lejos se ven más pequeñas y los problemas pueden apreciarse en todo su contexto. como en un laboratorio en el que el blanco del azulejo permite el contraste de cada elemento que juega su rol alquímico.
Este dolor será el mismo pero diferente en la distancia, a veces más intenso, a veces difuso o anestesiado por los innumerables Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6271614888718874607.post-72554887839481731212016-07-05T11:59:00.001-04:002016-07-05T12:06:55.686-04:00Juegos de azar
Los ojos se opacan para que nadie pueda ver nuestra mano reflejada en ellos. Las cartas no mienten pero nosotros si. La tensión crece, las apuestas inician y uno debe decidir si vale la pena invertir en esta ronda o esperar una mano mejor y más confiable.
El sudor se condensa microscópicamente entre los poros pero se contiene simulando tranquilidad. Nada peor que delatarse a esta altura del Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6271614888718874607.post-38922667702826525202016-05-27T21:17:00.001-04:002016-05-27T21:36:22.311-04:00Mamushkas
Una dentro de otra
aparecen a su tiempo
se contagian amor
se regalan vida
se conceden el don
se aprenden
se cuestionan
se crecen
se estiman.
Abuela, madre, hija
se siguen
se preceden
y una dentro de otra
son el infinito.
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6271614888718874607.post-86661604676867614322016-05-25T17:24:00.001-04:002016-05-25T17:26:12.528-04:00Hoy los siento inolvidables
A veces pareciera que nunca maduramos lo suficiente para dejar de necesitar ser parte de algo. Cada etapa que pasa, tenemos una especie de búsqueda de pertenencia mezquina que a veces nos inserta a siniestros rebaños de invidentes.
En la adolescencia queremos pertenecer a un grupo, en la juventud hacemos activismo o nos aferramos a cualquier convicción, moral, política, religiosa, etc. Unknownnoreply@blogger.com1