Concierto

tras la anterior presentación viene ésta, con nuevas canciones y mas energía...

PROYECTO PACHAJCHO: Carla, Licha, Nacho y Pablo

Concierto

VIERNES 6 DE AGOSTO

HORAS 22:00

"LA REPÚBLICA"

(Inicio de la Av. de las Américas, frente a la fuente)

Musicos invitados:
Nacho: Percusiones
Pablo: Violin

y una posible soorpresota...

Warmis Valientes

Si bien la canción habla de warmis arribeñas, no deja de ser cierta la parte en la que don Jesús Durán asegura “siempre brotan de esta tierra warmis valientes”.
Me interesó en un principio, iniciar diciendo algo como: “corría el año de 1780 en la zona de Río Chico cuando la señora Eulallia Bermúdez dio a Luz a Juana, hija del señor Matías Azurduy”… pero la idea de hacer esta nota como un simple relato histórico me pareció injusta.
Son 230 años de historia viva que va en las ancas del corcel de este poderoso personaje – no hace mucho elevado a grado de generala del Ejercito Argentino.
Pocos saben, tal vez, que nuestra Juana estuvo en el convento de Santa Teresa de Sucre, probablemente pocos saben que era considerada una mujer muy hermosa y que este carisma seguramente influyó en el apoyo que recibía junto a su esposo en su gesta libertaria.
Posiblemente alguna gente no llegó a hacer la lógica deducción del apellido “de Padilla” que hace referencia a su relación marital con el famoso Manuel Ascencio.
Algunos tal vez y hasta creían que era un personaje argentino, como Felix Luna y Ariel Ramirez que son los responsables de la más famosa canción compuesta para la heroína que tan acertadamente le dice “no hay otro capitán mas valiente que tu”.
Juana Azurduy de Padilla: mujer, amante, rebelde, guerrillera. Cuántas personas – hombres y mujeres – han admirado tu coraje, cuánta gente te ha dedicado un verso, cuántos han buscado la verdad de tu historia que a veces se confunde o desconoce.
En diferentes culturas se habla de esa mujer inexplicablemente imprescindible. En tantas luchas, otras Juanas hicieron la diferencia; del estandarte de la francesa al pincel de la enigmática Frida, de la interminable lista de reinas a la prostituta redimida por su propio llanto y devoción. Ese eterno femenino se realza en tu sangre mestiza, países libres te aplauden agradecidos hoy luego de doscientos años de avances y retrocesos.
Cómo no repetirte y despertar a los ecos cantándote “flor del Alto Perú”, nombrándote sin cansancio así como se nombra a todo el género al que representas. En cada mujer una Juana, en cada madre una lucha, en cada hija la rebeldía tuya encarnada. En cada esposa la compañera del guerrillero: en cada cambio el poder de la mirada que despierta en el que lucha ese deseo de hacer que el mundo mejore para aquellos a los que se ama.

Color de rosa

Todo el mundo es un enorme campo de batalla donde los egos y la intolerancia llenan de violencia los recovecos más escondidos en los que sus antagonistas procuraron refugio.

Lascivas bocas cargan de dudas los oídos y pensamientos atroces cargados de subvaloración invaden el raciocinio.

Esos pequeños lapsos de razón que intentan reordenar toda la cadena de significantes malogrados se eclipsan ante un nuevo ataque: el tedio.

Difícil erigir colosos sobre papilla para ancianos. ¿donde quedó aquel incendio favorable?.

Cada discurso se va convirtiendo en una advertencia, no hay palabra que no sea amenaza, las negociaciones son interminables himnos llamando a la culpa ajena y los oídos, ya rendidos a la lepra, son bocas queriendo responder a las afrentas.

Luego deviene el silencio, bafomet con tambor, cerafín de trompeta declarando a voz en cuello lo que hay de obvio en el desenlace de la renuncia al ruego.

Del rosa al carmesí hay dos toques de negra pintura desolando el paisaje, una cuerda de guitarra estrangulando un dedo y la voz propia gritando desde lejos. El guindo es vino, el vino es costra y la costra cicatriz. Con la misma lógica la luna mengua y se llena una y otra vez sedimentándose cada vez más; !que coincidencial!.

Hombre luna, licántropo estrambótico, "corazón coraza", sensiamnesia, humildanestesia.

Al final: la final

Click en el dibujo para verlo mas grande... es sólo otro producto de la ociosidad.

444

Desde niño tuve una gran afición por las cuestiones esotéricas, por la adivinación, la magia y las supuestas profecías contenidas en el apocalipsis de la biblia.
Este extraño fanatismo por estos temas condujo a mis padres a incentivar mi gusto por la lectura me regalándome libros que hablaban sobre las pirámides, el Triángulo de las Bermudas, los shamanes y los distintos estudios sobre las ruinas inexplicables que abundan en nuestro planeta.
Entre esta extensa literatura infantil, recuerdo un libro llamativo con la tapa amarilla y púrpura que decía : “profecías de Nostradamus y San Malaquías”.
Antes ya había escuchado mucho sobre ese conocido profeta nacido en Saint-Rémy de Provence (Francia) en 1503 y la llegada de ese libro a mis manos me despertó aun más obsesión por este singular personaje.
Este personaje obviamente opacaba al poco conocido santo que en sus predicciones consiguió identificar, antes de ser electos, a cada uno de los sumos pontífices de la iglesia católica, terminando sus predicciones sin explicación en dos papas después del ya fallecido Juan Pablo II.
Sin embargo, el libro, colmado de historias fantásticas sobre las profecías cumplidas del mas gran adivinador de todos los tiempos, me regaló el delicioso sentimiento de temor por lo desconocido y lo futuro.
No se si todos vivimos con intensidad al menos un tiempo de nuestra juventud o infancia pegados a las famosas cuartetas del francés o hay en verdad gente que desde el principio asume posturas escépticas ante la posibilidad de la existencia de capacidades extrasensoriales entre algunos de los seres humanos.
Si bien existen excelente teorías que explican la razón por las que se “cumplen” las profecías, temas como este siempre dejan un vacío en la explicación, siempre conseguimos crear una grieta en lo que se supondría resuelto para dejar siempre viva la duda de la verdad.
Lo oculto, lo místico es siempre la fantasía del adulto, los grandes complots, las delirantes historias que escapan a la explicación científica mantienen la vida y el ánimo humano en un estado saludable alejado de la completa certidumbre del universo.
El enorme personaje místico-científico (por médico, astrólogo y adivinador), murió en Salon de Crau, en Provenza, un 2 de julio hace 444 años.

Se me olvidó un Rey

El invierno pasado me había encontrado sin palabras. De pronto me veía rodeado de lápidas y me costaba ofrecer una línea a aquellos que se iban despidiendo del planeta. Así: apurados, ansiosos se me iban escurriendo magnánimos seres que terminé enterrando en epitafios comunes.

Pero a un año de esas pérdidas recién me percato del nuevo invierno que se me vino encima sin otorgarle al rey su reseña.

Sigue siendo tan presente, que de aquel grupo de hermanos al furor de su "this is it" post mortem hay un instante infinito colmado de reseñas y reversiones.

Probablemente este personaje sea de aquellos que todo el mundo acepta que nació para ser lo que al final llegó a ser. Como una víctima del mas impío efecto Pigmalión, esta predestinada efigie dejó encandilado al mundo artístico para crear nuevas visiones de lo posible en los terrenos del espectáculo. Su inalcanzable estela rubricada tal vez por Quincy Jhones en aquel disco fantástico de 1982 (que llegaría a ser el disco más vendido en la historia de la música), ha marcado el rumbo de las más diversas estrellas de la música actual.

La polémica vida del cantante ha estado en bocas y oídos de todos los que vivimos una época que latió por mucho al ritmo de su música y su vida llena de conflictos y especulaciones.

Para los que disfrutamos mucho de su música desde niños y para aquellos que no supieron gozar de su genialidad Michael Jackson es un ícono en el sentido más amplio del término; el hombre que de una generación a otra supo reinventarse fue el diseñador de las actuales reglas de juego del difícil mundo de la fama en la cultura pop.

No es que se me olvidara, sino que se me me olvidó que ya no estaba. Como en analgesis lo seguía escuchando en homenajes que me sonaban a normalidad de escuchar y reescuchar sus canciones.

Dijo que "eso era todo" pero a esa distancia en años luz que lo alejó de los demás, tardaremos mucho tiempo en darnos cuenta que esa estrella se apagó.

Hasta siempre Saramago

El pasado viernes, partió para saber personalmente la verdad. Se fue para continuar viaje tal vez; para enfrentarse a Dios y hacerse jalar las orejas por no creer en Él (si es que existe).
Desde otra perspectiva mirará nuevamente con esos ojos críticos a la humanidad y su falta de percepción; desde otro punto vista mirará otros detalles y confirmará, tal vez, sus sospechas a cerca del manejo del poder, la falsedad de las estructuras democráticas mundiales y las mil y un consecuencias del estúpido egoísmo del hombre.
El niño que debió llamarse José Sousa, acompañó cada letra que este inigualable escritor portugués que sería su yo adulto, dejando claro siempre ese su origen humilde de padres campesinos. Su pensamiento político, marcado tal vez por esa infancia, estuvo plagado de inteligentes metáforas y aguda crítica, así mismo sus novelas y otra literatura serían de un estilo muy particular y en este sentido cada relato suyo tiene mucho más que las historias que ahí se cuentan, no es coincidencia que el escritor dejara ciega a un ciudad entera para demostrar lo mucho que nos cuesta ver la realidad.
El ateo que se autodefinía como un “comunista hormonal” murió el pasado viernes tras un fallo multiorgánico derivado de su leucemia a la edad de 87 años. Justamente a ese ateísmo, es que él mismo le agradecía su enorme tolerancia diciendo: “No creo en dios y no me hace ninguna falta. Por lo menos estoy a salvo de ser intolerante. Los ateos somos las personas más tolerantes del mundo. Un creyente fácilmente pasa a la intolerancia. En ningún momento de la historia, en ningún lugar del planeta, las religiones han servido para que los seres humanos se acerquen unos a los otros. Por el contrario, sólo han servido para separar, para quemar, para torturar. No creo en dios, no lo necesito y además soy buena persona.”
Saramago trazó en sus textos, historias fantásticas y supo mezclarlas con dulzura y ácida crítica. Combinó claramente sus pensamientos filosófico-políticos con la poética de sus palabras sin caer nunca en el discurso panfletario.
El mismo hombre que supo salir a la defensa de personajes tontamente incomprendidos como Caín o María Magdalena ya lo dijo: “El viaje no termina jamás. Solo los viajeros terminan. Y también ellos pueden subsistir en memoria, en recuerdo, en narración... El objetivo de un viaje es solo el inicio de otro viaje.”
Hasta siempre Saramago.

Feliz Año Nuevo

No es algo futurista decir que estamos en el primer día del año 5518. No es ciencia ficción.

Lo que pasa es que damos esta cifra según lo reconocido por una de los pueblos originarios más antiguos de mi país.

En esta fecha, se realiza el ritual del Willka Kuti, por el cual se amarra al sol para que no se vaya mas lejos (recordemos que ayer fue el día mas corto con la noche más larga debido a la distancia orbital de la tierra al sol) y así se celebra el año nuevo, con una razón menos caprichosa que la que determina el calendario gregoriano.

Sin embargo hay líneas - ante todo políticas - que sin argumentos etnográficos pretenden desmerecer este milenario ritual atribuyéndolo todo a un montaje hecho por el gobierno de Morales.

Ruinas como la Piedra del Inca o el mismo Tiawanaku y su Puerta del Sol son testigos de la autenticidad de este ritual precolombino que entre el pueblo Quechua, más numeroso y tal vez más antiguo que el aymara, lleva el nombre de Inti Raymi .

Es justo esta característica de precolombino la que marca la fecha de la que se habla; se cuentan 518 años desdel "gran cambio" iniciado en 1492 con la llegada de los españoles y cinco mil años de cultura anterior a ese encuentro.

Como sea, el sol inicia desde hoy su retorno hacia nosotros, no se alejará más de lo que ya se alejó y su luz nueva maraca el inicio de la época de siembras y cosechas para las civilizaciones más antiguas del cono sur del continente americano.

Aun más allá...

Más allá del tormento y las tormentas, el rumbo cambia y aquel vector trazado hace tiempo, sucumbe ante leyes físicas haciéndonos ver nuevamente que fuimos víctimas de una ilusión fruto de las leyes de refracción.

Las cosas no están donde creemos, ni siquiera son más que las pretensiones que tuvimos de ellas. "El amor es dar lo que no se tiene a alguien que no es" sentenció hace tiempo uno de los más grandes estudiosos de la psique humana: Jacqes Lacán. Y no sólo en lo amoroso se repite este síndrome de ver lo que no es en alguien que ni estaba ahí.

Las pretensiones humanas se abochornan con las manos contra el rostro en los recovecos de las calles donde cayeron por su propio peso; los golpes recibidos por las desazones duelen mas en los egos de los creyentes, de los inocentes y cándidos crédulos; duelen más en el orgullo que en la realidad externa consecuente.

"El que se sube más arriba, de más alto cae" le dije hace poco a una amiga haciendo alusión a la cobardía del que trepa escapando de alguna realidad inevitable. Recordaba luego la sabiduría de la música popular que dice que hay que volar bajo porque abajo está la verdad y sonreía dándome cuenta que mi propio estrabismo me estaba impidiendo reconsiderar mi rumbo y dirigirme de frente hacia donde apuntan tantos fríos. Ay!, cálida autolamentación paralizante y adictiva.